Es miedo, es cansancio, es rutina, necesidad. Miedo de lo que pueda venir, de no saber a dónde girar, a dónde ir, qué hacer. Miedo de no poder decidir. Miedo de decidir y equivocarme. Es cansancio de no tener las cosas claras, de ser tan caprichosa, de ser una herida abierta que nunca se cierra.
En los libros todo esto es fácil. Se acaba el capítulo. Se acaban las páginas y se acabó la historia. Pero no. La realidad es un cuchillo que está en todas partes, demasiado asfixiante. Y por mucho que quieras huir de ella o sobreponerte siempre está ahí. Y yo no digo que no esté ahí, al revés, la quiero y la necesito, pero me ahoga demasiado. Es más fuerte que yo.
Me rompe, me parte, me hunde, me humilla, me destruye, pero nunca del todo. Y parece que nunca me fragmenta demasiado como para empezar a recomponerme. Y no sé por dónde empezar, qué hacer, qué dirección. No sé. No lo sé. Nunca lo he sabido aunque a veces esté todo tan claro, tan sumamente definido.
No lo sé, no lo entiendo. Solamente quiero salir de mi propia cabeza, entenderlo, poder actuar como haría cualquier otra persona.
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